Deşi devine din ce în ce mai uşor să mănânci ceva decent în Bucureşti, dacă nu agreezi animale omorâte, sunt uneori aiurită de felul în care un bucătar şef poate trata un non-carnivor. Nu despre lipsa de opţiuni o să scriu azi, ci despre cum poţi rata de departe, din lipsă de atenţie, când afacerea ta e un restaurant.
Scriu pentru că am lucrat direct pentru un asemenea business, consultant fiind, şi am învăţat mult despre mărunţişuri. Mărunţişurile sunt importante.
Sigur, cel mai important e produsul.
Suntem în restaurantul turcesc Anatolia, pe care, din motivele prezentat mai jos, nu vi-l recomand. Un loc cu pretenţii, în care candelabrele de figuri se cam ciocnesc cu gresia glazurată de pe jos, în condiţiile în care proprietarului nu i-a dat prin cap să aplice soluţia cu fetrul pe talpa piciorului scaunului, ca să nu trăncăne de fiecare dată când cineva se aşează sau se ridică. Plantele au crescut nepermis de mult, parcă ai fi într-o seră sau un magazin de plante de interior, nu într-un restaurant. Deci, ambianţa e încărcată şi contondentă.
Dar să ne întoarcem la produs. Comandăm un Cacik, versiunea turcească de tzatziki. În locul iaurtului cremos, cu castravetele fin tăiat, primim o zeamă acrişoară şi subţire cu cuburi grosolane în ea.Nesărată, fără gust.
La felul al doilea, cine a comandat carne e câştigat. Eu am comandat legume la cuptor, aşteptându-mă la o compoziţie oarecare. Greşit. Primesc în farfurie ceea ce arată ca materia primă dintr-un viitor fel de mâncare. O vânătă coaptă şi decojită, doi ardei copţi, o roşie coaptă. Aşa, chel.
Ospătăriţa nu înţelege de ce sunt nedumerită, după ce dăduse anterior chix cu recomandări tâmpite când nu aveai nevoie de ele şi lipsa explicaţiilor într-un caz cum e cel cu legumele. Poate am fi evitat momentele stupide.
Gândesc rapid care ar fi soluţia de remediere a problemei fără conflict şi comand 100 g de caşcaval pe care mi-l aduce, stupefiată. Tai cubuleţe legumele, adaug sarea, care lipsea cu desăvârşire, cer o olivieră (ptiu, schema cu ulei de floarea soarelui într-o sticluţă în care stau pe fund două măsline… de falafel de colţ de stradă, zău), suspin după uleiul meu O&Co de acasă şi folosesc ce am. Tai cubuleţele de caşcaval, fur pătrunjelul de la partenerul meu de lunch, care mănâncă un iskender aparent reuşit, şi încropesc de o salată caldă.
Domnu’ bucătar şef, aştept o cinste cu ayran pentru reţetă.
Cu nota de plată e la fel de penibil ca şi restul. La un minut după ce a depus calculaţia (destul de substanţială, de altfel) domnişoara apare, presată să ne ia mai repede banii. Neplăcut. Plecăm însoţiţi de acordurile inepte ale muzicii vechi şi proaste, care nu are nimic de-a face cu spec ificul turcesc al locului (cel puţin, declarat), întâlnindu-ne pe drum, pentru desert, cu aromele şi feromonii muncitorilor transpiraţi care lucrau pe terasă şi îşi aduceau înăuntru ceştile de cafea.
Ah, şi, domnule patron, dacă vreţi să reparaţi ceva, daţi-mi de ştire. Pot să vă ajut să reconstruim experienţa clientului. N-ar strica.